PSICOPATICO: NO PIROMANE, NO PARTY

Ero a casa dei miei nonni in campagna. Vivevano a fianco di una collina, il loro vicino più prossimo era a una certa distanza, la loro casa appena visibile in lontananza. Era un luogo appartato con una grande proprietà a cui si accedeva salendo una grande scalinata. Il retro della casa godeva di un’ampia vista su una valle, con la possibilità di vedere miglia in lontananza. Spesso mi arrampicavo sul recinto e me ne stavo in cima, con le gambe incastrate su entrambi i lati mentre mi mettevo un finto telescopio davanti agli occhi e scrutavo l’orizzonte.

“Cosa vedi?” chiese mio fratello in attesa.

“Orchi. Anche i folletti», dicevo lentamente prima di abbassare il telescopio.

“Quanti?”, chiedeva.

“Migliaia”.

Deglutì. Credeva che delle orde stessero marciando verso di noi.

“Dai l’allarme, Capitano”, ordinai, “preparati a difendere il Castello di Hollow”, aggiunsi.

Mio fratello entrò subito in azione e prese il vecchio campanello che cominciò a suonare vigorosamente mentre gridava “Allarme!” a squarciagola. Corse lungo la sommità del pendio che formava il limite occidentale del giardino e dove io ero ancora appollaiato sul recinto, cercando mia sorella che avevamo posizionato sul muro nord, incitandola all’azione.

Le dimensioni e la posizione di questa proprietà erano ideali per simili avventure.

Lontano dalla casa c’era un lungo prato che si estendeva per una certa distanza. Era immacolato e privo di erbacce, l’orgoglio e la gioia di mio nonno. Accanto a questo prato c’era un vecchio garage che conteneva tanti oggetti affascinanti e bizzarri che mio nonno conservava lì. Le vecchie porte si aprivano cigolando, lasciando entrare un po’ di luce nelle sue oscure profondità cavernose che odoravano di olio e metallo. All’interno ignoravamo la sua macchina sotto il telo antipolvere e cercavamo invece materiale per le nostre avventure tra banchi di attrezzi, manufatti e materiali di ricambio. Era una miniera di oggetti e li avremmo utilizzati prontamente.

Dietro il garage, sul lato sinistro del prato incontaminato, c’era un’area rialzata di terreno accidentato. Aveva un muro sul lato destro che lo separava dal prato e poi da un’area ricoperta di vegetazione. Non ho mai capito perché fosse rimasto così. Sul lato destro del prato c’era un sentiero e poi delle aiuole ma per qualche curioso motivo mio nonno non coltivava mai questo pezzo di terra. Mi andava bene perché era lì che creavo le battaglie. Scavavo delle buche e vi inserivo dei contenitori che poi riempivo con la benzina prelevata dalle taniche tenute nel garage. Creavo un paesaggio su questo terreno accidentato, formando piccole costruzioni con il legno spezzato dai pallet, raffinerie immaginarie, impianti chimici , depositi di munizioni e così via. Mio fratello spesso voleva partecipare ma io lo mandavo sempre via, questo era il mio mondo e non gli era permesso entrare.

Dopo aver creato un paese immaginario con i suoi vari edifici e infrastrutture, davo fuoco a un grande pezzo di plastica in modo da avvolgerlo attorno a un lungo bastone. Utilizzavo quindi il bastoncino come un aereo bombardiere poiché sorvolava lentamente il paesaggio sottostante. La plastica che si scioglieva cadeva lentamente in calici fiammeggianti dal bastoncino, come bombe che cadevano sull’ignara città sottostante. Colpivano le case di legno, a volte spegnendosi a causa della caduta, altre incendiando il legno così potevo sorridere tra me a guardare la riproduzione della casa bruciare immaginando che i suoi abitanti colpiti andassero incontro a una morte infuocata. Le bombe sibilanti colpivano i contenitori di benzina e con un “wumf” molto soddisfacente accendevano la benzina e le fiamme danzavano. Il mio bombardiere volteggiava lentamente nel cielo sopra portando morte orribile e distruzione su coloro che stavano sotto. Vagavo avanti fino a quando non mi voltavo dopo aver raggiunto la fine della zona accidentata del terreno e mi guardavo indietro. C’era la “città” in fiamme annientata dal mio bombardiere, fiamme arancioni punteggiavano il terreno, tremolanti lingue di fuoco che divoravano le fabbriche e le case che avevo creato dal legno che avevo trovato. Le taniche di benzina bruciavano ancora, il fumo annerito si alzava dalle zone in cui avevo aggiunto strisce di gomma alla città. Questo formava un’immagine meravigliosa. Se strizzavo gli occhi, sembrava ancora di più una vera città bombardata. Immaginavo i residenti terrorizzati che scappavano dagli edifici e decisi che avrei fatto passare un altro bombardiere per assicurarmi che quelle persone che non erano state arrostite nel primo passaggio incontrassero presto una morte infuocata.

“HG!”

Mi voltai, la mia immaginazione sconvolta da questa disgustosa intrusione nel mio mondo. Era mio nonno. Stava scendendo i gradini della casa avendo evidentemente visto il fumo levarsi nell’aria. Non poteva vedere le fiamme, il garage le nascondeva, ma il fumo era abbastanza alto perché lui se ne accorgesse ed eccolo arrivato a rovinare la mia campagna. Tornai di corsa verso il luogo in cui c’erano i miei fiammiferi e la tanica, superando con una corsa a ostacoli la città ancora in fiamme.

“Stai bruciando di nuovo delle cose, piccolo bastardo?”, gridò mio nonno.

Ero tentato di negare l’accusa ma non volevo che si scoprisse la mia posizione mentre mettevo i fiammiferi in tasca e afferravo la tanica. Era piena solo per un quarto mentre mi arrampicavo verso il muro a secco che delimitava l’area di terreno accidentato.

“Sei un vero mascalzone!” arrivò un grido di conferma da parte di mio nonno mentre lanciavo la tanica oltre il muro sentendola atterrare dall’altra parte. Scalai il muro, le pietre piatte offrivano un percorso facile mentre scivolavo oltre la cima e cadevo su una sezione di prato in pendenza e poi mi raddrizzavo.

“Quante volte ti è stato detto?”, arrivò un altro grido ma potevo già sentire la rassegnazione nella sua voce. Sapeva di essere sconfitto e ciò accadeva più volte in quei giorni.

La maggior parte delle volte.

Individuai la tanica, verificai di avere ancora i fiammiferi e attraversai la stradina stretta e vuota per salire su un altro leggero pendio erboso. Ancora una volta gettai la tanica oltre il successivo muretto a secco e lo risalii. Potevo sentire il cigolio arrugginito della ruota su cui si avvolgeva il tubo di gomma che veniva girata da mio nonno e sapevo che non ci sarebbero stati ulteriori inseguimenti.

“Tua madre sa cosa stavi facendo”, annunciò mio nonno. Lui sapeva cosa stava facendo a dirmelo. Mi fermai sul muro e per un momento mi chiesi se un ritorno sarebbe stato meglio. Rifiutai immediatamente un simile suggerimento. Non ero soddisfatto, il nonno mi aveva interrotto e avevo bisogno di altro. Avevo bisogno di più fiamme, avevo bisogno di bruciare. Mi sedetti in cima al muro a secco mentre potevo sentire gli schizzi d’acqua e il sibilo delle fiamme spente dagli edifici di legno. Per spegnerli si limitava a buttare la terra sui vasetti di benzina, mi aveva mostrato come si faceva in passato. Ma estinguere il fuoco non era ciò che serviva. Volevo di più, volevo qualcosa da bruciare, qualcosa di più grande.

La capanna!

Chiusi gli occhi e immaginai di rivolgere le mie capacità di accendere il fuoco all’edificio di legno abbandonato che si trovava in cima al ripido terrapieno che era di fronte a me e di fronte alla casa.

Nella mia mente si formò un tremolante bagliore arancione. Mentre mi avvicinavo, la fonte della luce divenne evidente: un edificio di legno avvolto dalle fiamme.

Il fuoco danzò e si contorse, consumando tutto sul suo cammino, trasformando la struttura, un tempo robusta, in un inferno ruggente. I colori vorticavano e si fondevano insieme in una caotica sinfonia di distruzione. I vibranti colori arancioni e rossi dominavano la scena, irradiando un calore intenso che si poteva avvertire anche da lontano.

L’odore assalì i miei sensi mentre mi avvicinavo, una miscela pungente di legno bruciato, metallo riscaldato e detriti carbonizzati. Il profumo acre riempì l’aria, diffondendosi nell’atmosfera con una presenza familiare. Era un profumo di pericolo, di devastazione, un ricordo delle forze distruttive in gioco.

Crepitii e scrocchi brucianti si unirono alla sinfonia della distruzione, echeggiando intorno a me. Lo scrocchio e la scheggiatura del legno creavano una cacofonia di suoni, ogni esplosione segnava la fine di un’altra parte dell’edificio. Le fiamme ruggivano come una bestia selvaggia, affamata e insaziabile, mostrando un potere distruttivo che sembrava sfidare ogni interruzione.

In mezzo al caos immaginavo il potere della rovina. Questo edificio, un tempo pieno di vita e di utilità, ora è ridotto in cenere. Le fiamme crepitanti sembravano divorare i ricordi che un tempo echeggiavano tra le sue mura, lasciando dietro di sé solo distruzione.

Aprii gli occhi dissipando la scena che avevo immaginato e scesi dal muro. Presi di nuovo la tanica e rimasi a guardare l’argine infestato dagli alberi. Sì, avevo bisogno di altro da bruciare, avevo bisogno di una qualche forma di soddisfazione. Potevo sentire mio nonno borbottare ma lui stava giocando al pompiere, e io avevo un nuovo obiettivo.

Cominciai a salire sull’argine.

Traduzione di PAOLA DE CARLI dal testo originale di H.G. TUDOR