Non posso proprio restare (baby, fa freddo fuori)
Devo andare via (ma posso chiamarti un passaggio)
Questa sera è stata (sono così felice che tu sia arrivata)
Così bella (il tempo trascorso con te è il paradiso)
L’autoradio continuava a riprodurre la canzone di Frank Loesser, la musica allegra fluttuava nell’aria gelida che improvvisamente divenne ancora più fredda. Un uomo snello si aggrappava al volante della sua auto, con la testa inclinata in modo strano, schiacciato contro il tetto accartocciato del veicolo. La leggerezza della canzoncina contrastava con l’espressione di dolore che aveva. La sua testa era squarciata, il sangue si era accumulato nello spazio del tetto ma non usciva più dalla ferita.
“Ciao”, disse una voce. La voce sembrava provenire da ogni dove e da nessuna parte. Sembrava diventare momentaneamente più forte, poi svanire, ma molto rapidamente, conferendo al saluto un tono insolito ed etereo.
L’autista gemette.
“Ouch”, osservò la voce.
“Aiutami”, implorò il conducente dalla sua posizione contorta nel veicolo ribaltato. Non riusciva a vedere il proprietario della voce poiché la sua testa era storta, quindi guardava verso il finestrino del passeggero dell’auto distrutta. Il proprietario della voce stava parlando al guidatore attraverso il finestrino laterale del guidatore rotto.
“Non sono qui per aiutarti”.
“Sono ferito, sei un paramedico? Grazie, cazzo, Dio sa da quanto tempo sono qui”.
“Ho detto, non sono qui per aiutarti”.
“Be ‘, se non puoi, trova qualcuno che possa aiutarmi, sciocco stronzo, cazzo!”, ribollì l’autista.
“Questo non è il mio ruolo e poi, è troppo tardi”.
“Che cazzo stai dicendo? Dammi un po’ di aiuto!”, grugnì l’uomo.
“Ah, non puoi voltarti a guardarmi, vero? Succede, anche se non sempre a causa di impedimenti fisici“, si rese conto la figura, “un momento”.
L’autista guardò attraverso il finestrino laterale del passeggero anche quello rotto, vedendo il terreno ricoperto di neve bianca. Non si sentiva alcun rumore di piedi che scricchiolavano sulla neve mentre il proprietario della voce si spostava da un lato all’altro del veicolo distrutto.
Una figura incappucciata apparve all’improvviso al finestrino del passeggero. Il cappuccio era nero, più nero del nero, come se la luce venisse risucchiata e assorbita. Due chiari punti di luce azzurri risplendevano negli anfratti del cappuccio, brillavano intensamente ma la luce non permetteva di vedere nessun’altro lineamento di questo individuo.
“Bene, così va meglio”, commentò la figura incappucciata.
“Fanculo, chi sei?!”, dichiarò l’autista mentre la sua vista offuscata tornava a fuoco e guardava il visitatore oscurato.
“Aspetta, oh tu sei”, rispose la figura notando l’uomo che penzolava e il modo in cui le sue mani congelate rimanevano bloccate sul volante. Poi si udì un brontolio sommesso, come la carica di diecimila cavalli che avanzano a distanza, che denotava il divertimento della figura per quel commento mentre rideva. Vi fu un suono simile a un milione di candele spente tutte in una volta e la musica alla radio smise di suonare.
“Così va meglio, ho bisogno che tu ti concentri”, commentò la figura, “Ciao, Joe Sullen, permettimi di presentarmi, io sono la Morte.”
“PUOI AIUTARMI?”, gridò l’uomo e poi fece una smorfia.
“No, sono la Morte, non il sordo. Ti sento benissimo. Io sono la Morte, come nel Tristo Mietitore (non mi è mai piaciuto molto, io non sono cupo, sono piuttosto allegro davvero), l’Angelo della Morte, Thanatos, La Muerte, Pale Death, andiamo, mi conoscete, tutti”, spiegò la Morte.
“Beh, non limitarti a rimare i tuoi nomi fantasiosi, chiunque tu sia, tirami fuori da qui, grazie a Dio sei qui, sto gelando, fa così freddo”, chiese Joe.
“Temo che non accadrà”, rispose la Morte.
“Cosa vuoi dire che non accadrà, portami fuori di qui, ora!”, gridò l’uomo che cercava di muoversi, il suo corpo tremava ma o era incastrato saldamente tra il telaio schiacciato dell’auto o qualcos’altro lo teneva bloccato lì. Chiuse gli occhi e gemette.
“Chiama un’ambulanza, non so dove sia il mio telefono”, ordinò Joe.
“È questo?”, chiese la Morte mentre un telefono ondeggiava dietro Joe e veniva sollevato in aria.
“Sì, è quello, chiama un’ambulanza, non posso muovere le braccia”, ordinò Joe.
“La batteria è morta e tu lo sarai a breve”, spiegò la Morte in modo pratico.
“Senti, vuoi andare a fanculo e trovare qualcuno che mi porti via di qui, e togli quella stupida maschera, mi dà proprio sui nervi. Aspetta, come fai a sapere chi sono? Siete i federali?”
«Ci è voluto abbastanza tempo perché tutto questo affondasse, vero? Intendiamoci, l’acutezza intellettuale non è il tuo forte, voglio dire, chi se ne va in pieno inverno in pigiama e vestaglia?”
“Che cosa?”, abbaiò Joe.
“Stai indossando un pigiama”, ha osservato la morte, “e una vestaglia”.
“E?”
“Difficile che sia una scelta sensata. Sai come si dice, non esiste il brutto tempo, solo vestiti scadenti”.
“Grazie nonna, mi tirerai fuori da questa macchina o parlerai solo dei miei vestiti, intendiamoci, hai spazio per parlare con quel vestito, sembri uno strumento giusto”.
“Non sono io quello a testa in giù con il collo rotto, morso dal gelo e nelle grinfie dell’ipotermia. Strumento”, rispose la Morte.
Joe non disse nulla ma lanciò un’occhiataccia alla Morte. Sembrava quasi che stesse per scoppiare in lacrime, ma invece continuò a fissare la Morte come se volesse che andasse a fuoco, scomparisse o esplodesse. Un odio ribollente uscì fuori da Joe, furia selvaggia e silenziosa. La morte era impassibile.
“Potrebbe funzionare con la tua ragazza, ma non con me”.
Gli occhi di Joe si annerirono mentre la sua furia si intensificava, ma non fece alcun rumore, lo stesso costante sguardo funesto e silenzioso.
“Beh, visto come sei, beh non sono sicuro di cosa sia, ma almeno stai zitto così ti spiegherò. Io sono la Morte e tu sei nel Momento del Mai. Ciò significa che sei tra i due mondi; non sei né vivo né morto, ma stai per morire. Vedi la tua ragazza, Sienna, ha visto i tuoi scambi di messaggi con Crystal sul tuo cellulare e questo non le ha lasciato dubbi su ciò che stavi facendo. Sienna non è stata molto contenta che tu abbia detto a Crystal che non potevi aspettare, che cosa era, oh sì, “Sprofondare sulle sue enormi tette e sulla sua faccia vogliosa”. Uscito direttamente da una carta Hallmark quello, eh? Sienna è una persona gentile ma anche lei ha i suoi limiti e ti ha detto senza mezzi termini cosa pensava di te e cosa avresti potuto fare, e nonostante tu le dicessi che il tuo telefono era stato hackerato, dove l’hai presa questa da un Pezzente merda di Spiegazioni Improbabili, non te l’ha fatta passare liscia. Così il suo intento era farti domande e la sua rabbia perché hai fatto quello che fai di solito e tu sei scattato. Le hai dato una strigliata, le hai detto che comunque era una merda a letto, sei precipitato fuori di casa, nella tua macchina e sei corso via con una bufera di neve. E guardati adesso”.
Quando la Morte rivelò tutta la portata della sua onniscienza, l’espressione di Joe cambiò da uno sguardo minaccioso a un broncio miserabile. La sfida svanì per lasciare il posto a uno sguardo irritato che si impadronì del suo viso.
“Sempre uno stronzo che viene scoperto non è vero? E ora due volte in meno di ventiquattr’ore, prima da Sienna e ora da me. Comunque, per quanto mi piacerebbe dimostrare la mia superiorità, con te sarebbe una gara di breve durata e non degna di uno sport. Oh, tenere il broncio non ti porterà da nessuna parte con me, Joe e io ti esorto a non sprecare questi ultimi momenti a spararmi frecciate addosso e poi a fare lo scontroso, questa è la tua ultima possibilità”.
Lo sguardo di Joe si era spostato e ora guardava in basso, il mento sporgente in muta sfida.
“Lasciami chiarire con pazienza Joe Sullen, in un tempo più veloce di un minuto a New York, e credimi che è veloce, tutto finirà. Questo Momento del Mai è detenuto da me e quando decido che finisce, tu finisci. Kaput. Bang. Fine. Sei sull’orlo di questa conclusione di Momento del Mai, quindi questa è la tua occasione. Questo è il tuo momento Joe, la tua opportunità mentre sei appeso a testa in giù su un letto di morte un po’ insolito per parlare. A chi vuoi dire addio? A chi vuoi augurare ogni bene? A chi chiederai scusa? Trasmetterò queste parole, di questo hai la mia garanzia personale”.
Joe rimase in silenzio, fissando il nulla.
Qualcosa? Qualche ultima parola di contrizione per la sfilza di giovani donne che hai attirato sulle tue zampe appiccicose e che hai poi messo da parte con la stessa rapidità con cui le hai catturate? Ti dispiace per le speranze deluse, le serate gelide e le notti silenziose che hai regalato loro? Che ne dici di un briciolo di rimorso per quelle che hai schiaffeggiato, preso a calci e spintonato, solo perché hanno girato il canale televisivo che stavi “guardando” (eri addormentato pigro sciattone, lo so). No? Sicuramente vuoi che qualcosa venga trasmesso ai ragazzi del soccorso stradale? Andiamo, che ne dici di un “dove eravate ragazzi quando avevo più bisogno di voi?”. Il rumore di una valanga ruppe il relativo silenzio mentre la Morte si divertiva a spese del silenzioso Joe.
La bocca di Joe si mosse.
“Dai, va tutto bene, ce la puoi fare Joe”, lo incoraggiò la Morte, “ringraziamo tua madre e tuo padre dopo tutto quello che hanno fatto per te che eri l’unico figlio maschio, sono andati avanti senza quindi non hai dovuto farlo e nemmeno sai che stanno subendo le conseguenze di te che sei il figliol prodigo. Ti importa? Ti dà fastidio che stanno tremando sotto le coperte perché non possono permettersi di riscaldare la loro casa perché li hai lasciati indebitati, rubando dai loro conti bancari?”
“Sarebbe stato mio quel denaro, quindi qual è la differenza?”, sibilò Joe.
“A parte il fatto che non lo era, era il loro e tu l’hai preso solo per spalarti quella merda nel naso e sputarla sulle prostitute. Rendili orgogliosi di te Joe, rendili orgogliosi!” continuò la morte.
“L’uomo ha dei bisogni”, aggiunse Joe freddamente.
“Oh sì, tu hai bisogni Joe, quelli che hanno fatto sì che facessi quello volevi senza riguardo per l’impatto su altre persone. Ricorda quella spogliarellista, Skye, l’hai messa incinta”.
“Ho scopato, era una puttana, la vacca da monta”, sputò Joe.
“Non è rimasta incinta a lungo anche se è successo dopo quello che hai fatto”.
“È caduta, niente a che vedere con me”, ha risposto Joe, respingendo l’accusa.
“Qualcosa da dire a tua sorella a cui spezzavi il cuore ogni anno quando ti presentavi ubriaco alle sue feste di compleanno?”
“Chiasso per niente, solo pochi drink, posso reggere la mia birra”.
“Aveva sette anni la prima volta che l’hai fatto”.
“Stronzate”.
“Joe, ascolta!”, lo invitò la morte.
“Che cosa?”
“Lo senti questo?”
“È un’ambulanza, ne hai chiamata una, grazie cazzo per questo”.
“No. Ascolta meglio”.
Joe rimase in silenzio.
“Non sento niente”, rispose con la bocca impastata.
Esattamente. Nessuno sta arrivando. Ti sei perso da tutta una notte e nessuno è venuto a cercarti. Sienna non si è preoccupata. Dovevi incontrare due dei tuoi amici, ma hanno pensato che fossi di nuovo addormentato incazzato, quindi se ne son fregati e sono andati a giocare a bowling senza di te. I tuoi genitori si chiedono dove sei, tua madre è esausta e tuo padre si rifiuta di assecondare ancora la tua furiosa irritabilità. Nessuno sta arrivando. Stai per morire e nessuno sta arrivando”.
“Ci sei tu, giusto?”, disse Joe e gli porse uno sguardo di sbieco di somma soddisfazione.
“No, adesso vado, Joe, hai sprecato la tua occasione come se avessi sprecato la tua vita, non che tu la vedessi in questo modo. Vado a guardare il sorgere della luna; è una serata così bella. Puoi sederti qui, bloccato dal freddo e ascoltare la musica”, spiegò la Morte.
Ci fu un suono simile a quello di una fiamma che si accendeva e poi la radio iniziò a suonare, ripartendo dal punto in cui si era fermata.
“Perché non …”
“Troppo tardi, Joe, non interrompere la canzone”, decretò la Morte e agitò la mano invisibile in modo che Joe fosse azzittito, la bocca che si muoveva lentamente mentre continuava, il viso contorto tra la rabbia e la supplica.
“Oh, ascolta, è il duetto con Michael Bublé, com’è appropriato. Ascolta Joe, potresti renderti conto di alcune cose da qua”, aggiunse la Morte, “poi di nuovo, in base alla vita che hai condotto, tu non l’hai fatto, ma gli altri acquisiranno comprensione”.
La canzone continuò mentre la Morte si alzava dal lato passeggero dell’auto. Joe rimase bloccato, le sue grida silenziose divennero sempre più furiose.
Mia madre inizierà a preoccuparsi (chiamerò la macchina e gli dirò di sbrigarsi)
Mio padre camminerà su e giù per il pavimento (aspetta, perché vivi ancora a casa?)
Quindi, davvero, farò meglio a correre (il tuo autista, il suo nome è Murray)
Ma forse solo mezzo drink in più (oh, siamo entrambi adulti, quindi chi tiene il conto)
Cosa penseranno i miei amici? (Penso che dovrebbero rallegrarsi)
Se bevo ancora un drink? (È il tuo corpo e la scelta è tua)
Ooh davvero sai come (i tuoi occhi ora sono come la luce delle stelle)
Lanciare un incantesimo (uno sguardo a te e mi sono innamorato)
Dovrei dire: “No, no, no, signore” (poi dovresti davvero andare, andare, andare)
Almeno dirò che ci ho provato (beh, Murray, si è appena fermato fuori)
Non posso davvero restare
(Capisco, piccola)
Piccola fa freddo fuori
Dovrei semplicemente andare (mandami un messaggio quando arrivi a casa)
Oh, dovrei dire di no (mm, immagino sia rispettabile)
Questo è stato il benvenuto (mi sento fortunato che tu sia entrato)
Così carino e caldo (ma è meglio che tu vada prima della tempesta)
Mia sorella sarà sospettosa (beh, accidenti le tue labbra sembrano deliziose)
Mio fratello sarà lì alla porta (oh, ama la mia musica, piccola, ne sono sicuro)
Il vizio del mio vicino pettegolo (sono un genio, dimmi qual è il tuo desiderio)
Ma forse solo una sigaretta in più (oh, è qualcosa che probabilmente dovremmo esplorare)
Devo tornare a casa (oh, piccola, lo so bene)
Dimmi, mi presti un cappotto (oh, tienilo ragazza, non mi interessa)
Sei stato davvero grandioso (mi sento bene a toccarmi le mani)
Non capisci? (Voglio che tu rimanga, non dipende da me)
Dovremo parlare domani (beh, loro possono parlare, cosa sanno)
Almeno ci saranno molte cose coinvolte (oh, lascia che la loro mente faccia questo, e-)
Signora, davvero non posso restare
Piccola, vai e basta
Fa freddo, piccola
Fa freddo, piccola
Ma, ooh, non voglio andare
Fa freddo fuori.
La Morte ammirava la luna nascente, la luce della luna che brillava nel cielo ghiacciato mentre la neve ricominciava a cadere. La canzone finì e fece oscillare la sua falce sull’auto. Joe Sullen, il narcisista Inferiore Centrale morì.
Traduzione di PAOLA DE CARLI dal testo originale di H.G. TUDOR