Ci sono molti vantaggi nell’essere l’Ultra Narcisista. Uno di questi vantaggi è la capacità di controllare la propria furia accesa. Il controllo totale di quella furia accesa si è rivelato, finora, sfuggente, ma manteniamo comunque un controllo significativo su di essa. Di conseguenza, mentre il Narcisista Inferiore esploderà in una furia ardente quando viene ferito — dicendo alla sua partner che è una puttana brutta e pigra perché non gli ha portato la cena quando lui la voleva — il Narcisista Superiore spesso la terrà sotto controllo. Restiamo feriti, ma otteniamo il carburante necessario per affrontare la ferita in un altro modo e manteniamo sotto controllo quella furia accesa, aspra e crudele.
Per un altro momento.
Coloro che ci feriscono e non ricevono un’applicazione immediata di furia accesa non sfuggiranno per sempre. Sì, possono essere stati risparmiati dalla raffica verbale velenosa o aver evitato lo sguardo glaciale e il conseguente trattamento del silenzio o qualsiasi altra manipolazione scegliamo di applicare, ma li puniremo. Viene presa una nota mentale e la giusta retribuzione verrà inflitta. Sempre.
San Valentino offre una vasta gamma di opportunità per soddisfare questo bisogno di punire.
Oggi non ha fatto eccezione.
Qualche settimana fa, una donna, Gillian, che dirige un determinato dipartimento all’interno dell’azienda, ha ritenuto opportuno votare contro una proposta. La mia proposta. È stata messa in minoranza e la mia proposta è stata adottata. Gli altri votanti erano evidentemente persone di mente lucida e con visione lungimirante. Ma non lei. La sua opposizione era priva di qualsiasi rigore intellettuale, priva di prudenza finanziaria e mancava di valide opportunità aziendali. No, per me era evidente che la sua opposizione si fondava sul desiderio di rendermi la vita difficile, di farmi un gesto di sfida e di cercare di sabotare le mie proposte.
Questa era la terza trasgressione da parte sua. Avevo mantenuto il controllo sulla mia furia accesa nelle due occasioni precedenti e lo feci anche in questa terza occasione. Devo ammettere, tuttavia, che ciò richiese una disciplina considerevole mentre la guardavo alzare la mano in opposizione e avere anche l’audacia di guardarmi mentre lo faceva. Insolenza totale. Ricambiai il suo sguardo con un vuoto imperturbabile, anche se nella mia mente la immaginavo mentre il suo elegante appartamento veniva avvolto dalle fiamme e lei urlava aiuto nel mezzo dell’inferno. Disprezzai la sua resistenza, ma dentro sentivo la presenza del baratro spalancato e la sensazione di cadere verso di esso. Questo è l’effetto della ferita. Ero seduto nella sala riunioni e il suo rifiuto di essere d’accordo, il suo deliberato rifiuto di sostenere la mia proposta, la sua sfida e la sua ostinazione mi stavano dicendo che il mio piano non era abbastanza buono.
Non abbastanza buono.
Quelle tre parole che erano state quasi uno slogan per tutta la mia infanzia. Non abbastanza buono.
Era come tutti gli altri. Inaffidabile, traditrice, sleale e non degna di fiducia. Non degna di fiducia per la terza volta, ora che lo aveva dimostrato.
Tre parole. Non abbastanza buono. Proprio come diceva sempre lei a me. Era come lei, cercava di distruggere il mio mondo, cercava di governarmi, cercava di controllarmi. Io non devo essere controllato. Io sono colui che controlla.
Mentre questi pensieri precipitavano verso il vuoto in attesa, la furia fece sentire la sua presenza. La furia affidabile. Sempre lì, pronta a respingere i trasgressori malvagi. Sentii il suo primo impulso mentre si sollevava, respingendo la sensazione di caduta causata da quelle tre parole.
Al loro posto, altre tre parole le sostituirono. Victoria aut morte — vittoria o morte. Un’altra parte dell’eredità della famiglia Tudor, ma una che abbracciavo volentieri. Doveva essere vittoria, sempre vittoria. La furia continuò a salire, scacciando qualsiasi suggerimento di debolezza — non si deve mai essere deboli (“Niente lacrime HG, niente lacrime”, come mi aveva sempre ammonito). Non ci sono mai lacrime — beh, non le mie comunque.
La presenza della mia furia mi spinse a mettere al suo posto quella subordinata insolente. Continuai a fissarla e mentre abbassava la mano continuava a sfidarmi, gli occhi ancora fissi nei miei.
Volevo annientarla lì e subito, distruggere verbalmente la sua posizione e umiliarla, lasciarla tremante di rabbia o, ancora meglio, ridurla alle lacrime di impotenza nella sala riunioni e poi bere di quel delizioso carburante per sanare la ferita che mi aveva inflitto. Questo avrebbe placato la mia furia. Volevo smantellare la sua debole analisi, attaccare le carenze del suo dipartimento e renderla responsabile, volevo dimostrare agli altri dirigenti che non era all’altezza e colpirla, colpirla, colpirla ancora.
Ma non era il momento. Uno sfogo brutale (sebbene accurato) sarebbe stato mal visto. Avrebbe indebolito la forza della proposta. Avrebbe potuto far cambiare idea agli indecisi. Avrebbe potuto danneggiare le prospettive. Sentii le parole formarsi nella mia bocca, pronte a essere sputate velenosamente contro di lei, ma tenni la bocca chiusa. Lottando per contenere la furia, ma mentre bruciava e divampava, trascinava verso il basso il mio livello di carburante. La sua ferita e questo controllo della mia furia, senza che arrivasse carburante, avrebbero fatto precipitare i miei livelli di carburante, consentendo al vuoto di riapparire e, questa volta, con ancora maggiore intensità.
Fui consapevole delle mani che si alzavano a favore della mia proposta e quegli atti di sostegno, di approvazione e di convalida fornirono carburante. Diverse linee di carburante venivano pompate verso di me dalle fonti secondarie non intime che approvavano il mio piano.
«La proposta di HG è approvata e verrà implementata con effetto immediato, ben fatto HG, ottimo lavoro», annunciò il presidente della riunione. Altro carburante.
«Sì, ben fatto», commentò qualcun altro. Altro carburante.
Una mano mi batté sulla spalla in segno di approvazione. Altro carburante.
La ferita si stava chiudendo. Mantenni il mio sguardo su di lei e poi lei abbassò lo sguardo e fu allora che lo vidi. Vidi la delusione nei suoi occhi marroni. Vidi la bocca piegata verso il basso e il cipiglio. Stava cercando di nascondere il suo disappunto, ma falliva. La sua risposta istintiva di sconfitta era evidente. Il suo corpo leggermente afflosciato in risposta, la sua rigidità arrogante erosa, e tutto questo mi fornì altro carburante.
Sentii l’effetto della sua ferita svanire, il carburante positivo proveniente dalla mia proposta riuscita e il carburante negativo derivante dalla sua sconfitta che sanavano la ferita e così la furia si placò. Avevo mantenuto il controllo. Non ero precipitato nel vuoto. Avevo trionfato sulla sua ribellione. Non ero esploso e non avevo danneggiato altre considerazioni.
Avevo vinto la giornata.
Ma questo era stato il terzo atto di ferita inflitto da lei nelle ultime settimane.
Tre ferite.
Tre parole.
Doveva essere punita e oggi era quel giorno…
(continua)
H.G. TUDOR – “Valentine Venom: Part One” – Traduzione di PAOLA DE CARLI